Ogni smorfia di dolore esausta,
spacca il cuore alla luna,
ferita nel suo sensibile essere,
dalla luce del giorno.
Si potrebbe brindare alle fedeltà,
per quelli che sanno conservarsi puri,
innocenti di bellezza e perfezioni o
buttare l'intera bottiglia nelle viscere,
fin a sentirla bruciare,
delle colpe dei sacri peccatori,
ancora alla deriva sulla terra.

Siamo cercatori partiti verso sud,
dove scoppia la luce,
si gira senza occhiali scuri ma
con catene e zaini di vita pesanti.
Abbiamo poche cose da trascinarci,
ricordi rotti e monografie stanche,
uomini e donne contusi dalla vita
in laboriosa apparenza di niente.

Piantala se vuoi nel cancro,
amico mio,
sta cosa che
continui a chiamare amore,
fatti un overdose di pazienza e
cerca di raggiungere un obiettivo,
un seme che attecchisca
alla tua non immortale vita,
un figlio, un libro, un progetto che
non assomigli per piacere,
alla morte.