Lente chute lente du mot
qui se détache de ma pensée,
vestige d'une envie primitive,
transparent dans son innocence
sur le flanc de ma nudité.

Surgi de l'instant, ce mot,
dont l'ampleur dérive du silence,
me coupe la retraite.

Jour et nuit, je le respire,
j'en épouse le fil limpide,
captivée par ce cri naissant
qui réduirait l'abysse du non-dit.
Jour et nuit, je l'écoute
pour m'en rappeler l'obstacle.
Et pourtant, j'y consens.
Et pourtant, je me livre
à sa volonté qui est mienne.

D'abord caresse éparse
sur mes oraisons transies,
il soigne mes béances,
froisse mon ennui.
Ses tentacules s'immiscent
entre verbe et chairs.
Il capture mes rives,
se désaltère à ma source.
Sa ténacité me gagne,
dans la grisaille de l'aube,
une sournoise incandescence
qui soudain me culbute
avec la violence du ressac.

Ce mot qui délie mon corps,
ce mot où je me perds...
tant que je n'en aurai senti la voix,
je pourrai en revenir.